Allergi

Jag behöver berätta vad som händer,
men jag är så trött,
och jag luktar som ett pubkök och mina fötter gör ont och jag har skurit av toppen på vänster tumme igen och min paycheck var mindre än väntat och min gamla chef är en jävla idiot och jag är trött och det regnar när jag går till jobbet, det regnat när jag tittar ut över skyskraporna från pubköket, det regnar när jag går hem från jobbet. Det regnar. Regnet slår mot mitt fönster när jag skriver detta och när jag somnar är jag rädd att jag ska vakna i ett vattenfyllt källarrum miljoner bort från min fuktskadade etta i Göteborg.

Och jag vill berätta om utvägarna som stängda dörrar, om att försöka öppna en dörr men det regnar och man blir våt om fötterna och vill bara gå in i värmen igen, men mina huskamrater är fattiga som jag och vill spara på temperaturen och förstår inte det faktum att jag inte hade plats med något duntäcke i min packning när jag flyttade till kanada, och det faktum att jag faktiskt är allergisk mot dun. DET FUNKAR INTE!
Jag behöver berätta vad som händer, men så blir jag sjuk och jag blir aldrig sjuk men så blir jag sjuk och jag har inte råd att vara sjuk jag måste spara pengar till något storslaget och ibland tror jag att jag tappat glöden för det här med att tjäna pengar genom att laga mat, varför skulle det vara en bra idé? ALLA mina gamla chefer har varit idioter! EVA Fucking Ohlsson på fucking Evas Paley, Robert Jävla Wass på jävla Chalmers, Rob Crackhead Gilt på crack Deuce.

Och nu orkar jag inte berätta om allt jag inte orkar berätta om.
Er tur.